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É estranho. Por mais que eu me diga a mim que não é... não o deixa de ser.

Por mais que ache que não importa, não deixa de importar. De ME importar.
Este não-sentimento começa a comer-me por dentro. A comer o tempo que continua a passar.
E eu não sei o que está a ficar. Talvez seja uma espécie de espaço... Uma espécie de espaço branco.